Una crónica vibrante de la victoria de Donald Trump. Un retrato del hombre que emergió de la televi- sión y el oropel para ganar —contra pronóstico— la presidencia de Estados Unidos, y una inmersión en la América herida que le dio su confianza. Desde Nueva York a los Montes Apalaches, con humor y empatía, perspicacia y un agudo instinto periodístico y literario, Argemino Barro nos asoma a los resortes de la demagogia y del alma humana en una de las campañas electorales más salvajes de la historia reciente.

Acaba de cumplirse un año de la muerte del semiólogo y novelista italiano Umberto Eco (Alessandria, 1932 - Milán, 2016). Al mundo (este mundo que Eco interpretó en sus ensayos y ensanchó con sus ficciones) le falta una de sus grandes almas. Añoramos a Umberto Eco. Desde la admiración y la nostalgia, Justo Serna ha querido tributar un homenaje al maestro.

Tras su aventura en ‹‹El último de Cuba››, Rafael Sánchez, el protagonista de esta novela, efectúa su ‹‹segunda salida››, por decirlo al modo cervantino, desde el corazón de Europa (la Ginebra de 1957) en un periplo que lo llevará a Roma, Madrid, Santander, Nueva York, la selva colombiana y Brasil. Con destellos de alta literatura (y alta cocina y altos poderes del Estado y de las finanzas internacionales), las tramas con trasfondo de espionaje que se suceden en la novela, son una máscara más para hablar del tema central del libro: el Mal, con mayúscula, y su carácter total, totalista y totalitario. El mal como ‹‹presencia real›› e incómoda, en un mundo que no quiere reconocerlo porque eso podría suponer el final de su precario equilibrio. Una galería de enormes personajes secundarios (muchos de ellos fácilmente reconocibles) y un villano al viejo estilo, Max Headpain, nos sitúan ante un espejo turbador, ¿de qué lado está Rafael, de qué lado el lector?

No consta que Miguel de Cervantes leyera a Sigmund Freud, pero sí que Freud leyó a Cervan- tes desde su juventud. José Luis Villacañas los ha leído a ambos, y nos invita en este ensayo a interpretar de la mano del padre del psicoanálisis ese sueño de Cervantes que fue don Quijote (con perdón de Unamuno).

Penélope escribió cientos de copias de la misma carta para entregársela a todo aquel viajero que arribara a Ítaca con la esperanza de que al menos una de ellas llegara a las manos de Odiseo. No obtuvo respuesta. Sin embargo, podemos imaginar qué vuelco hubiera dado la situación en Ítaca si Penélope hubiera mostrado una sola carta a los voraces preten- dientes que la acosaban y se disputaban su lecho. Graciela Rodríguez Alonso ha imaginado y escrito para los hombres y las mujeres de hoy esas cartas de Odiseo y de Jasón, de Aquiles y de Hércules. «Palabras que navegan llevando el mensaje del amor... o del desamor, la afirmación, negación o restricción de los afectos, todo esto encontrará el lector, y mucho más, en estas antiguas y contemporáneas Cartas de los hombres». Vicente Cristóbal

Este libro es muy singular. No se trata de un estudio ni una monografía, pertenece al género —tan atractivo, tan peligroso— memorialístico. Reúne recuerdos y escritos de una etapa dolorosa, en la que el autor fue víctima de una honda depresión: «la enfermedad de nuestro tiempo», según el psiquiatra Luis Rojas Marcos; algo que debe producirnos verdadero temor, pienso yo, porque, en todas las épocas, ha acechado a las personas más sensibles. Andrés Amorós

Este libro no trata de números, cifras o cómputos que sirvan de referencia para estudiar un desastre migratorio con contados precedentes en nuestra historia reciente. No encontrará usted aquí, querido lector, las declaraciones de los líderes, los detalles de ningún acuerdo o un análisis de lo dicho por los decision makers. Este es un recorrido, físico y humano, de personas que tuvieron que terminar con todo para volver a empezar. Son tres historias, cada una de una etapa diferente del proceso migratorio, que rela- tan la injusticia, la desesperación y las situaciones límite pero también los golpes de suerte, la casualidad y el irrefrenable instinto de supervivencia. Este es un testimonio único y lleno de honradez sobre esa masa viviente, esa población nómada, los mendigos de Europa, los expoliados de este siglo, los llamados refugiados.

Hey Hey Bichobola es un homenaje a la grandeza del rock. A toda la creación artística. Una novela que rompe con todos los límites formales de la escritura. Una novela que comienza con un aviso al lector: «de nada te servirá leer este libro si no tienes delante un ordenador para entrar en Youtube y en Google. Una novela que de nada te servirá si no recuerdas todos los nombres que aquí se dicen, como si fueran la sangre de tus arterias». Neil Young y los miembros de su banda grabarán en su casa de campo, en Guadalajara (España), el mejor LP de todos los tiempos. Este es un relato único que cuenta esa larga vigilia: Ritual de Arqueros. Rodeados tan solo de amigos, de sus coches y sus perros.

No estoy convencido de que un ciberescéptico y ludita confeso sea la persona más adecuada para presentar este libro de Antonio Manilla. O, quizá por ello, tengo que decir que estamos ante un rigu- roso ensayo sobre lo concerniente a esa maraña de la Red; un ensayo literario que nos regala, como dijo el filósofo, la «poetización del saber». Su prosa tiene la fuerza del columnista recio sin perder la inspiración del poeta, argumenta con osadía pero no pierde de vista nunca la vida como referente necesario, algo que no todo el pensamiento contemporáneo tiene en cuenta cuando se deja arrastrar por la mera especulación intelectual. Avelino Fierro

Sabiduría ancestral para afrontar los días.